accro à tes écrits,
Toi que je déteste...
Toi qui a essayé en son temps
de mon voler mon Homme à moi
si je pouvais, si j'en avais le droit... je te tuerai de mes mains
avec lenteur
avec délectation,
je te dirais en face...
"il ne t'a jamais aimé"
"il n'a fait que te mentit"
"par faiblesse, par lâcheté "

Je scrute encore ton site,
lis tes posts désespérés
Encore deux ans après
Toi qui ose dire, presque crier
Que malgré tout , tu l'aimes encore,
qu'Il te manque
mêmes' IL est marié,
même s'IL est à moi
même s'Il m'aime
seulement MOI

Si tu t'en approches, Trésor
Si tu essayes de lui dire ENCORE
il ne restera de toi
qu'une bouillie infâme,
putréfaction sanglante
Rien de ton corps

Pourquoi je continue à te lire,
Obsédée,
Toi qui n'a aucun pouvoir
Toi qui n'est RIEN
Toi qu'il a oublié

Pourquoi je te traques encore
Son amour devrait y suffire
Mais je te lis encore
et tes mots me font mal

Ca fait longtemps que je lis trop, que j'ai du mal à cesser. Chaque livre est un voyage. Chaque weblog un livre en cours d'écritude, un voyage sans date d'expiration.

Si l'on ajoute les réactions des lecteurs et des passants, c'est comme si des pages s'ajoutaient en cours de route, se dépliant au moment ou l'on va fermer.

Des pages qui se tournent toutes seules, il n'est pas possible d'en sortir.